El Viento No Es

El viento es una sensación.
Es entre las hojas de aquel árbol.
Sonando como una cascada de papel.
O entre el millón de yuyos que me rodea.
En un unísono descompasado.
Aparentemente.
Como una melena de paja.
Y el viento trae olor a miel.
Una danza hipnótica de pinos, en la hilera del horizonte.
Y es que transpone tanto, que las cosas pasan a ser metáforas.
Y las metáforas, metáforas de sí mismas.
Y yo sentado en el medio, pensando que el viento no existe.
Porque ni siquiera es aire que se mueve.
(El aire que se mueve es eso: aire que se mueve).
Lo que llamamos viento no es más que una sensación.

De todas maneras, no te preocupes viento
Lo que llamamos yo, tampoco existe.
Soy mi propia sensación.